Paseo marítimo...Manzanares.

Llueve y no para de llover en la ciudad, llueve y el mundo se ha vuelto loco entre tanta humedad. Llueve y el rio ha tomado vida, llueve y la población dormida ha salido a pasear.
Llueve y los campos se han hecho mar, las personas gaviotas al pasar, los paseos son ahora puerto, y el agua no para de brillar.
Brilla la luz de las farolas deslizandose por la superficie, sintiendose enormemente bellas, largas, estilizadas, pues la tierra jamás le dejo verse en ella. Brilla la gente acercandose a observar, brillan los flashes de las cámaras en cada esquina, brillan las sonrisas de los niños al imaginar que este verano no tendrán que viajar para ver el mar.

FELIZ NAVIDAD!

FELIZ NAVIDAD!!!

Pescadores de Croacia

El sueño y mi dolor de garganta no me dejan pensar con claridad, no soy capaz de sacar una historia ahora mismo para esta fotografía que ha sido seleccionada junto con la de Sol (ver entradas anteriores) en los premios Manzanares de fotografía de este año. Voy ganando terreno, el año pasado sólo me seleccionaron una, este año dos, el año que viene quien sabe, quizás... premio?
Las dos fotografías han estado espuestas durante dos semanas en el Gran Teatro de Manzanares, para quien fuera aquí la podéis ver otra vez, y para quien no, pues aquí la tenéis.

Por cierto, acepto que me enviéis alguna historia sobre la foto, os dejo que esta vez seáis vosotr@s quien escribais su historia (los poc@s que me visitéis claro, jeje) Y luego las publicaré aquí si os parece bien. Gracias de antemano!

FELIZ NAVIDAD Y FELIZ 2o1o

La gota

Se ha congelado el alma del agua, se ha convertido en hielo, quedando prisionera entre estalactitas colgadas del techo.

Se ha solidificado un trozo de vida, una corriente marina, un rio, un pantano y un charco de mi camino. Han sido encerrados por la nieve con su alegoría del frio.

Y se siente traicionada el agua, se siente desolada y alejada de su mundo, perdida en la cristalidad de sus columnas, atrapada en un lugar incomprensible, y se entristece. Se entristece y llora desconsolada, intentando buscar una salida, tratando de hallar la mejor solución a su problema, y casi sin darse cuenta descubre, que al llorar, vuelve a ser agua, vuelve a ser libre.

La vida de las papadeltas.

La vida de las papadeltas, y de tantas otras cosas que no conocemos, o la de nosotros mismos cuando la gente no nos ve... ¿Suena un árbol cuando cae solitario en un bosque?.
¿Y cómo me ven a mi cuando me despido de alguien, o como me ven cuando salgo a correr, cuando estoy trabajando?... ¿cómo me ven cuando doy amor o cuando estoy ausente? ¿Cómo me ven desde fuera?
¿Cómo es la vive la gente en su casa cuando los demás no les vemos? ¿Cómo se comportan unas papadeltas en su bolsa antes de comernoslas? ¿Y un caracol en su cascarón? ¿Y una tortuga? Quien sabe, quizá dentro tienen televisión de plasma y un sillón con el mando al lado...
¿Quien es capaz de verificarme que las sardinas en lata no están saltando y charlando un segundo antes de destapar el envase? ¿Y quien me dice si los kikos no son aún granos de maíz antes de abrir la bolsa y justo cuando la abres cambian a ser kikos?
Pueden parecer estupideces, pero... necesito pruebas científicas... ¿cómo viven las lagartijas de ibiza en sus grietas, se bañan y toman el sol en sus ratos libres? Y... ¿cómo vives tú?

Correr bajo la lluvia.

Corría bajo la lluvía con la punta de los pies empapados, con las manos tan frias que apenas tenía tacto ya, y la nariz... humedecida por las gotas que esquivaban el paragüas y llegaban a estrellarse en su cara. Se notaba que a pesar de todo aún mantenía un ápice de esperanza, había remendado la última herida de su corazón con una tirita que revoloteba por su bolso, quería pensar que sería suficiente para recuperar su sonrisa, aunque su cabeza intentara decirle lo contrario, ella no la quería escuchar.
La calle mojada, su alma tambien, llena de buenos recuerdos, de amor y de dolor tambien. Aceleraba el paso, no había tiempo que perder, no quería llegar tarde de nuevo a pedir perdón, como otras veces le pasó. Sengía que su tiempo se agotaba y se ahogaba en el agua por el que caminaba, "tengo que llegar", se decía, mientras limpiaba de sus ojos las lágrimas que habían quedado confundidas con la lluvia. Miró su reloj una vez más... "no me puedo demorar", saltó el charco y se encontró de bruces con él...

La ciudad de las manzanas.

En una caja de cartón se encuentra la ciudad de las manzanas, a veces humedecida por el leve rocío de la mañana y a veces seca por los rayos de sol que entran por las rendijas de la tapa.
Es una ciudad llena de amaneceres infinitos, de noches llenas de estrellas y de oscuridad que trata de esconderse entre ellas. Ciudad de sueños perdidos, de pasos encontrados y de caminos llenos de baches que esquivar. La ciudad de las manzanas no es una ciudad cualquiera, es un sitio casi irreal, donde la gente nada en campos de trigo, desliza su cuerpo entre cereales esmaltados y amapolas transparentes que dejan ver su sangre correr, con tallos tan verdes como la esperanza que ofrecen a los habitantes del lugar.
Aquí los coches no existen, las prisas se esfumaron en el aire con el humo de tabaco y el dolor de los que se fueron. El ambiente, sin embargo, envuelve a todos los que se quedan, sin querer o no, los atrapa entre su red de ramas secas, haciéndolos prisioneros de su propia vida, sin dejarles probar un queso nuevo lleno de sabor.
La ciudad de las manzanas expulsa y atrapa a partes iguales, sin dejar parar la vida, sin dejar reflexionar o mirar atrás. La ciudad de la caja de cartón crece sin hacer mucho ruido, apenas una milésima parte de milímetro cada cuarto de siblo, y sus campanas siguen repicando cada verano, y sus calles siguen montándose cada madrugada, y sus edificios siguen en el mismo sitio en que los dejé, y a pesar de todo eso, la ciudad de las manzanas ya no es la misma que me vio crecer.